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Y la orilla vino...

Parecía mentira, pero ha llegado a ser lo normal... Tras incesantes lluvias, inestabilidad, y mal tiempo, las orillas de nuestro río de Historia (pulsa aquí) impulsó sus orillas allá por los bajos del puente, Paseo de la O (ahora Calita de la O), y por los graciosos escalones que vislumbran cada verano de largas tardes, a los mozos que se atreven a dejarse las joyas, en la Cucaña de Triana.

Todo es así, que la Cartuja es Marina d'Or (Ciudad de la Cartuja... "Dígame")...

No sé a donde vamos a llegar, pero a más de uno le veo una mijita más de chepa, y temo con que "digievolucione" a RancioAletitas, (dícese de aquél sevillano, rancio, no de abolengo, que con sus patillas y su varonil (¿?) forma de vestir, le nace unas aletitas en la espaldas, para adaptarse al nuevo medio húmedo de la Sevilla convertida en ciénaga)...

Muchos damos por hecho de que en Semana Santa no lloverá, pero ya tengo la mosca detrás de la oreja, y con flotador... porque la cosa no cambia ni con los modelos meteorológicos. Así que tendré que llevarle huevos a las Clarisas (dicen que las novias que no quieren que llueva el día de su boda lo hacen) (pa' verme a mí con velo), o pedirle a San Pedro, que eche cuenta de las Cabañuelas (como hice el año pasado en mi otro blog, y surtió efecto...).

Ahora un pequeño apartado fotográfico de la ciénaga. Por Javier Cuesta.

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Londres

El Árbol de los Amigos...

La vida es como un río... quizás eso lo dé por hecho todo el mundo... quizás sea yo el extraño o el raro que la vea como un parque, un parque frondoso y lleno de árboles en el que un árbol trata de cada cosa, y otro de otra muy distinta... Hoy me he fijado en el árbol de los amigos, y he recapacitado sobre éste árbol, que siendo uno de los más grandes de mi parque, tiene muchas hojas de un color y otras de otro. Yo soy el tronco (sin afán de protagonismo), y hay diversas formas de ser amigo. Hay amigos que los llevas tan pegado al corazón, que forman una parte indisoluble de ti... Son unas ramas que salen del tronco, que ayudan a sostener la copa, cuando se acercan los días de viento, o las grandes lluvias. Son poco más que los dedos de mi mano, pero si ellos no estuvieran, éste tronco que les habla, sería más bien un hierbajo... Hay, otros amigos que salen de éstas ramas, son las ramitas, a los que quizás no veo en meses o en años, pero que siempre están ahí, y con 5 minutos...

Negro... Tiniebla... Y Morado...

El tacto... El futuro y el pasado. La vigilia y el sueño. La juventud y la vejez. El incienso y la mirra. El blanco y el negro. La nana y el réquiem. La Fe y la Esperanza. El Amor. El tacto de querer tocar y dar vida. El tacto de una lágrima corriendo despavorida por la mejilla doliente. La Caridad y la Piedad... El Silencio y la espera... Todo y nada, "in ictv oculi", en un abrir y cerrar los ojos... El Rey de la Tremenda Majestad... El cielo y la tierra. El temor y la angustia... Un patio frío, centenares de capas negras, un entierro... Un último cortejo fúnebre... El todo en una foto, el todo en una descripción... Enfila ya Doña María Coronel, enjuto en su silencio y en su discurrir... Como desde antaño. Como siempre... Y ésa mano, sigue posada en el cuerpo muerto, en el cuerpo de la Vida.