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Crónicas de un Pregón Distinto...

Nunca antes se ha comentado un pregón tanto y con tantas opiniones. Antonio García Barbeito nos dejó ayer a todos boquiabiertos en un pregón que se puede definir con la palabra que habrá usado todo el mundo para definirlo. Distinto.

Nadie sabía por donde atacaría el pregón, nadie sabía que hablaría. Y el resultado ha sido el que ha sido. Nadie se ha quedado sin opinar sobre él. Nunca antes se había contado un pregón por sus silencios, en vez de sus aplausos... No dió lugar a buscar el aplauso, por lo que lo aplaudo (valga la redundancia). Hizo un pregón muy personal, pero todos los pregones reúnen vivencias y opiniones de aquél que lo recita...

Se salió de la línea marcada, y por ello lo felicito. Se ha cargado de un plumazo, el típico verso de Pena y Macarena... Ahora se abre la veda... a ver quien le sigue...

Difícil sin duda... Solo lo hizo antes Rodríguez Buzón...

Pdt: y con corbata bonita...

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El Árbol de los Amigos...

La vida es como un río... quizás eso lo dé por hecho todo el mundo... quizás sea yo el extraño o el raro que la vea como un parque, un parque frondoso y lleno de árboles en el que un árbol trata de cada cosa, y otro de otra muy distinta... Hoy me he fijado en el árbol de los amigos, y he recapacitado sobre éste árbol, que siendo uno de los más grandes de mi parque, tiene muchas hojas de un color y otras de otro. Yo soy el tronco (sin afán de protagonismo), y hay diversas formas de ser amigo. Hay amigos que los llevas tan pegado al corazón, que forman una parte indisoluble de ti... Son unas ramas que salen del tronco, que ayudan a sostener la copa, cuando se acercan los días de viento, o las grandes lluvias. Son poco más que los dedos de mi mano, pero si ellos no estuvieran, éste tronco que les habla, sería más bien un hierbajo... Hay, otros amigos que salen de éstas ramas, son las ramitas, a los que quizás no veo en meses o en años, pero que siempre están ahí, y con 5 minutos...

Negro... Tiniebla... Y Morado...

El tacto... El futuro y el pasado. La vigilia y el sueño. La juventud y la vejez. El incienso y la mirra. El blanco y el negro. La nana y el réquiem. La Fe y la Esperanza. El Amor. El tacto de querer tocar y dar vida. El tacto de una lágrima corriendo despavorida por la mejilla doliente. La Caridad y la Piedad... El Silencio y la espera... Todo y nada, "in ictv oculi", en un abrir y cerrar los ojos... El Rey de la Tremenda Majestad... El cielo y la tierra. El temor y la angustia... Un patio frío, centenares de capas negras, un entierro... Un último cortejo fúnebre... El todo en una foto, el todo en una descripción... Enfila ya Doña María Coronel, enjuto en su silencio y en su discurrir... Como desde antaño. Como siempre... Y ésa mano, sigue posada en el cuerpo muerto, en el cuerpo de la Vida.